Mente Deprimida

Solo para aclarar algo, esto lo escribí estando muy, muy triste. Y aunque muchos —tan sólo uno— vaya a extrañar mis depresivas historias, créanme que el cambio que se ha dado en mí ha sido para bien, no hay nada que temer.





Mi mamá me miró desorbitada al terminar la oración, jamás la decepcioné ni la decepcionaré más. Es el inicio de mi cuenta regresiva a una tumba de algún cementerio bonito. Lo sé porque mi consumido cuerpo se encuentra en uno... Mi nombre se dibuja hermoso con cada gota de lluvia que cae sobre él, y mi asfixia es eterna, muy, muy eterna.

Han pasado unos días, y mi madre es incapaz de superar el shock que causó mi "outting" (salir del clóset en inglés). Sus besos no son cálidos, y mucho menos sinceros. Son, solamente, gestos vacíos de etiqueta, y un mal deseo.

—Hoy tenemos cita con la sicóloga —me susurró mientras trataba de ordenar las ideas de un pobre niño gay de 13 años.
—¿Para qué voy a ir? —contraataqué, herido por semejante golpe bajo.
—Para que te centren —y vaaaya que me centraron, vaya que me ayudaron.

Recuerdo que estando en el taxi, dijeron mi nombre en una radio con nombre de órgano humano. En ella, el falso Franco le dedicaba un "Te quiero amorcito" a su enamorada, vaya ironía. Mi madre rió como quien alberga la esperanza.